莉拉看着他那副理直气壮宣布自己饿了的样子，有一瞬间的错愕。

　　 "吃东西？"她重复了一遍，像是没听懂这个词，"现在？在这里？"

　　 她环顾了一下这个小得可怜的、散发着霉味的房间。一张床，一个衣柜，没了。她高度怀疑这里的卫生标准，是否能比得上霍格沃茨地牢里那些被遗忘的角落。

　　 "有问题吗？"德拉科已经从床上坐了起来，正试图把他那件皱巴巴的、还带着湿气的衬衫重新穿上，"我从昨天到现在，就只吃了一个该死的土豆和一个冰淇淋。我现在觉得我能吞下一头鹰头马身有翼兽。活的。"

　　 "那我们现在要怎么办？冲回对角巷，去破釜酒吧吃点东西吗？"莉拉问。想到外面那场仿佛要把整个伦敦都淹没的暴雨，她觉得这个主意糟透了，"雨太大了。而且，就算出去了，你觉得这些麻瓜的……餐馆，现在还会开着门吗？"

　　 "那怎么办？"德拉科委屈巴巴地说。

　　 "我们可以叫吃的。"莉拉说。

　　 "叫？对谁叫？对着窗户吗？你觉得楼下那个睡得像头猪一样的老板能听见？"

　　 "不是，"莉拉忍着笑，指了指床头柜上那个米白色的、看起来很古怪的塑料盒子，德拉科顺着她的目光看过去，皱起了眉。

　　 "那是电话，德拉科。"莉拉站起身，走到床头柜旁拿起那个话筒，"这和你去魔法部时用的红色亭子，有一样的功能。"

　　 "可它们看起来完全不同，"德拉科的的表情充满震惊和鄙夷，"凭这个就可以跟其他人说话？不管他在哪里？"

　　 "理论上是这样。"

　　 "那……我能用它跟斯内普教授说话吗？"

　　 "恐怕不行。"莉拉说，"首先，你需要知道他在蜘蛛尾巷的电话号码。其次，我猜他就算有电话，也绝对不会接。"

　　 "那布雷斯呢？"

　　 "他肯定没有。"

　　 德拉科有些失望。

　　 "但它能通到楼下的前台。"莉拉耐着性子解释，"然后，你可以告诉那个看起来像是刚从坟墓里爬出来的老板，你想要什么吃的。"

　　 她把话筒递到德拉科面前，他犹豫了一下还是接了过去，把它放在耳边。

　　 "转动数字零，"莉拉说，"一直转到底。"

　　 德拉科照做了。拨号盘发出一阵缓慢而沉闷的"咔啦咔啦"声，像一个年迈的幽灵在磨牙。

　　 "这东西……"德拉科把话筒拿开了一些，一脸嫌弃，"比皮皮鬼的歌声还要难听。"

　　 他把话筒重新放回耳边，等了一会儿。

　　 "喂？"一个含糊不清、带着浓重睡意的声音从话筒里传了出来，"谁啊？"

　　 德拉科愣了一下，他清了清嗓子，立刻又换上了那副居高临下的腔调。

　　 "是我。"他说。

　　 电话那头沉默了几秒钟。

　　 "……'我'是谁啊，神经病！你再不说话我挂了！"

　　 "我是德拉科·马尔福。"他宣布道，仿佛这个名字本身，就应该让电话那头的麻瓜立刻跪下来亲吻他的皮鞋。

　　 "什么马粪？"

　　 "是马尔福！"德拉科的音量提高了一些，"你是谁？"

　　 "我是谁？"电话那头传来一声夸张的讪笑，"我是教皇！你觉得我是谁？这里是旅店前台！"

　　 "听着，我现在需要食物。立刻。"

　　 电话那头沉默了一下

　　 "……好的，马粪先生。那么，请问您现在尊贵的屁股，正坐在哪里呢？伦敦塔？还是白金汉宫？"

　　 "我当然在我的房间里。"他理所当然地回答。

　　 电话那头传来一阵长达十秒钟的、死一般的寂静，只有电流的"滋滋"声。

　　 莉拉把头埋在枕头里，笑得浑身发抖。

　　 "……好的，先生。"那个声音终于再次响起，但已经带上了一种彻底放弃沟通的、生无可恋的疲惫，"那么，您的'房间'，房间号是多少？"

　　 "302。"德拉科说。

　　 "很好。我们这里只有披萨。"

　　 "……披萨？"德拉科重复了一遍这个陌生的词汇。他求助似的看向莉拉。莉拉对他做了一个"随便什么都行"的口型。

　　 "对，就要那个。"他用一种不容置疑的语气说，"最好的那种。再加两瓶黄油啤酒。"

　　 "我们这儿没有啤酒！"那个声音放弃了控制，再次咆哮道，"只有可乐！要不要？！"

　　 "……要。"他含糊地回答。

　　 "很好。披萨要一个还是两个？辣的还是不辣的？"

　　 "……一个。"

　　 "辣的？"

　　 "……不。"

　　 "那就不辣的。"前台不耐烦地说，"还有别的吗？需要'特殊服务'吗？今晚有新到的货，质量不错。"

　　 "什么服务？"德拉科又愣住了。

　　 "就是……能让你更开心的那种服务，五十英镑一盘。"前台的声音里，带着一种心照不宣的暗示。

　　 "……当然。把你们这里最'特殊'的，都送上来。"

　　 "哦？行。十五分钟后给你们送上去。"

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